«Sonreir con la alegre tristeza del olivo. Esperar. No cansarse de esperar la alegría. Sonriamos, doremos la luz de cada día, en esta alegre y triste vanidad de ser vivo»

Hoy me levanto y leo poesia y me vienen a la memoria los versos de los sabios. Los versos de los maestros, los versos de los poetas muertos y a veces olvidados.

Escribir poesía es un bálsamo para el corazón herido y solitario. Leer poesía es un dulce y jugoso alimento para el espiritu ávido de belleza y sutilidad.

Me rindo ante los seres etéreos, atormentados y equilibrados, todo al mismo tiempo, que hemos optado por sanar nuestras heridas a través de la poesía.

Bendita sea poesía para los hombres. Benditos sean los hombres que la engendran, la paren y la amamantan para que se convierta en la medicina del alma.

¿Qué es poesia? ¿Y tú me lo preguntas? Poesia eres tú.

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