Segundo acuerdo de la sabiduría tolteca, más difícil si cabe que el primero. Ser impecable con tus palabras y no tomarse nada personalmente.

Ejercicio que requiere de tu suprema atención y de un control extremo de tu ego que, a la primera de cambio, se siente atacado y se lo toma todo personalmente.

Cuando aflojas y desaceleras, cuando te relajas y te haces a un lado, cuando te vuelves transparente y no necesitas llamar la atención. Cuando escuchas, miras y ves con compasión y amor a los que te hablan y se hablan y se toman todo personalmente, entonces si consigues ser espectador en vez de protagonista del sainete de la vida…

Entonces y sólo entonces empiezas a estar preparado para no tomarte nada personalmente. Para mirarte de dentro hacia fuera y ver lo bello, lo sabio, lo amoroso, lo sutil, lo delicado, lo divino, lo magnífico que es un ser humano libre de miedo.

Miedo al rechazo

Miedo al desamor

Miedo al abandono

No seamos huérfanos de nosotros mismos. El amor que somos es suficiente para llenar todas nuestras demandas de amor a seres igualmente huérfanos de su amor propio.

Ama a tu prójimo como a tí mismo, nos decía el maestro, es decir: ámate primero a tí mismo para poder amar al prójimo.

…O triple o cuádruple, la vida te abre sus alas y se despliega al instante.

Puedes vivirla deprisa o saborear los detalles…

Puedes pasar de puntillas por todas partes, pero es más lindo escuchar los sonidos de la calle, afinar bien el oido y no perderte ni un ápice de tantas historias y de tantas frases….

Y como en la comedia del arte, escuchar de todo un poco, aprender de los más grandes y bailar con la más fea, y comer sin tener hambre…

Reirte sin que haga gracia, convertirte en una estátua que no opine, ni se canse de poner cara de póquer, de ser transparente al instante.

Camaleónica eres cuando sabes apartarte y confiar en tu instinto de mujer, abuela y madre.

Siento si te he comparado con alguien más que contigo, no te pareces a nadie, no tienes ningún motivo.

Tu historia siempre fue única, tu pensamiento nunca fue el mío, no entiendo por qué te dije que eras igual o distinto.

Nadie se parece tanto para creer que es el mismo que un dia quiso ser padre sin preguntarle a su hijo .

Nadie se parece a nadie, no nos creamos tan listos para sabernos los dueños del alma y el cuerpo de un niño, que lucha por ser el único, que intenta ser genuino.

Cada vida es un misterio, cada carita un motivo para creer en la magia de ser un dios pequeñito.

Yo no me parezo a nadie, tú tampoco hijo querido.

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Ejercicio acrobático para sembrar equilibrio.

Que impecables palabras salgan de tu boca ante cualquier circunstancia.

Sobre todo ante las palabras que nos duelen, responder con amor, con compasión, sin emoción.

Control que no implica sumisión sino sabiduría

Silencio que no implica dolor, sino amor incondicional.

Tus palabras son poderosas, mágicas, crean el egregor del amor o del odio. Tú eliges. Tú tienes la responsabilidad. Tú eres el dueño de tus palabras.

Siembra amor y recogerás sus frutos en ti y en tu entorno.

Sé impecable con tus palabras.

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Ni contigo ni sin ti, mi vida tiene remedio.

Como el agua y aceite somos ambos y mi empeño de sentirme diferente es en vano.

Somos distintos e iguales y esa es la gracia mi hermano.

Déjame volar y vuela, nos verenos en lo alto, no controles más mis penas y no haré de tí mi reina de bastos.

Eres tan distinta a mí y sin embargo…somos iguales pequeña, deja que te de la mano, para atravesar la puerta del eterno desamparo.

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Gats i gossos abandonats

Nens que no poden respirar a Sibèria per tant de fum d’incendis descontrolats

Matances als EEUU

Refugiats abandonats al mar

Animals en perill d’extinció

Paíssos oblidats plens de nens ferits per bombes.

Religions, inquisicions, violacions, destruccions…que fan por, sempre molta por, per que tothom visqui amb por

Polítics absurds que parlem paraules absurdes

Platges plenes de gent que trepitja merda d’altre gent de merda

Gent que foten fora de cases que son del banc, que ja van fer fora als propietaris que no podien pagar hipoteca…

Imbècils que salten 122 metres al vuit per… ¿passar-ho bé?

Més imbècils que seuran devant la tele per veure d’altres nois donant cops a una pilota

Vi, cervesa, coca-cola, anuncis, migdiades, temps per contemplar i reflexionar sobre tantes noticíes que fan que no pensis que:

Som un misteri, un regal, una oportunitat per tancar la tele, el mòbil, els facebooks, els twitters i tots els instagrams i començar a fer-nos L’AMOR ELS UNS ALS ALTRES ETERNAMENT

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Estoy en guerra con mi pensamiento porque siempre quiere hacerse el muerto. Es terco y desobediente y también impertinente.

No atiende nunca a razones, no le van las ilusiones, siempre jode la marrana por la noche y la mañana.

Necesito estar atenta a esa mente tan despierta que anda de idea en idea, peleándose con cualquiera que le ponga un poco en guardia y le quite la nostalgia.

Tiene voces recurrentes, impresiones diferentes y te ataca sin aviso cuando menos te lo esperas.

Mi mente es un torbellino de emociones, de inquilinos que viven de sensaciones y de eternas sinrazones.

Es un niño malcriado, mi pensamiento estimado y acaba haciéndose un lío entre suspiro y suspiro…

Con lo fácil que sería vivir sin melancolía. Aceptando cada día su nueva filosofía y respirando el momento, soplo a soplo, tiempo al tiempo.

Una pareja de cormoranes pesca cerca de la playa.

Son una delicia para la vista y un relax para el alma en nuestro baño matinal.

Otea el pescadito que tiene que pescar y de pronto se da un chapuzón ágil y rápido y se sumerge medio metro para comer su pescado fresco.

El cormorán es un regalo, una esperanza, un amor en movimiento.

Que vivan los cormoranes mientras yo me hago el muerto.

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Ahora es ahora

El momento es ahora

El tiempo es ahora

El futuro es ahora

Canto ahora

Bailo ahora

Vivo ahora

Amo ahora

Sueño ahora

Respiro ahora

Disfruto ahora

Te amo ahora

Me quiero ahora

Soy ahora

Mañana no existe

Ayer murió ahora

Yo conocí a vuestra trastatarabuela, la llamábamos la yaya sin dientes. Era una señora muy viejita, como yo la recuerdo, sentadita, pequeñita y, según decía vuestra tatarabuela, que era su hija, tenía malas pulgas, es decir mal carácter.

Ibamos a verla cuando llegaba la Navidad, era como un ritual, o una obligación más bien…

Vuestra trastatarabuela debió de tener una vida complicada, como creo que tuvieron todas las mujeres y muchos hombres en aquella época.

La recuerdo vestida de negro con una mueca de sonrisa que mostraba su boca sin dientes.

Seguro que habría sido una bruja en su juventud, bruja buena por supuesto, pero con el tiempo y los achaques parecía más una bruja pirula de esas que tienen berrugas en la nariz.

Vuestra trastatabuela tuvo varios hijos, entre ellos mi yaya querida, la yaya Concha, con la que pasé muchos veranos cuando yo era pequeña…

Cuando hayáis nacido y pasemos los veranos juntos os seguiré contando historias, como las que les contaba a vuestras madres de chiquitas.

Me las inventaba todas, pero ¿sabéis una cosa? Ahora tengo más imaginación. Vais a flipar🥰