DEL SILENCIO Y LAS VOCES Rafaela Chacón Nardi (1926-2001)

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En la noche sin sueño

me habitan,

me deslumbran

las entrañables voces.

 

La de mi madre,

suave,

moderato cantabile,

me ciñe con su música

de cristales antiguos.

Enamora mi oído.

Me refresca las sienes.

Trae un jazmín nevado

para mi pecho.

Y calla.

 

La de mi padre,

en bronce,

grave y nocturna suena.

Viene y se va.

Se encrespa o se apacigua.

Solloza. Ordena. Llama.

Y en el viento se apaga

como un planeta ciego.

 

La de la abuela

llega en puntillas.

Hecha de viejos tiempos

y sonrisa,

hecha de amor y lágrimas.

Me habla

-en su lengua natal-

de sol y redes,

de volcanes

y selva amanecida.

 

Levemente me empuja

hasta una playa

espléndida

y desierta.

Me tiende allí.

Allí me desvanezco.

 

Siento que el mar me invade,

que borra mis contornos

y me hundo sin remedio

en el olvido.

 

 

 

 

 

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